Сливалась степь с небесной синью,
Но не летал над полем страх,
То воздух кровью и полынью
Над ратью павшею пропах.
Кружились вороны, пируя,
Над плотью вспоротою ран,
Но солнца радостные струи
Летели в брошенный колчан.
Здесь, не покинув поле боя,
Немало полегло голов,
Но возле каждого героя
По пять загубленных врагов.
Нет ликования и следа
На лицах тех, бредущих в степь,-
Им эта пиррова победа
Еще позорнее, чем смерть.