Многоцветной радугой в первозданной,
Брошенной, родной тишине.
Ты пишешь мне не возданную,
Повесть не обо мне.
И в переливах сказочных просек,
Перебегая через тропу.
Кто-то, неожиданно, спросит,
Когда я уже умру?
И перескоками маленьких строчек,
Закончится повести грусть,
Пусть в твоем многоточии.
Я снова тебе улыбнусь.