перезрелой рябиной из сонных артерий осени перепачканы все листы.
каждый выстрел рассвета в лопатки простыни кажется холостым,
все кровотечения - внутренними,
как люди,которых любим.
каждый слог твой крупицей соли
бережно был углублен
в ямочку у ключицы.
небо взбрызнуто молоком,
небо прошито птицами.
небо держит в себе второе немое море.
расправляю твой почерк складочками на шторе.
мне ничего не осталось,кроме
нервных волокон в горле.
ноги пока не немеют. лучше уйти сейчас.
пей у себя почаще горячий чай,
чтоб потеплее было
ангелам на плечах
.