Это мгла, это бело-молочная влажная мгла –
Ощущение тайны, укрытой от внешнего мира –
Вздох земли, резкий всхлип распоровшего воздух крыла,
Уколовшая небо набрякшее ветка-рапира …
Это свет, это тихий случайный болезненный свет –
Робкий луч, наугад раздвигающий рыжие складки
Пышных юбок древесных, уныло поникших манжет,
Листопадных одежд облетевших в траву в беспорядке …
Это крик, это птичий, накрывший окрестности, крик –
Захлебнувшийся звук, бередящего душу, фагота –
Липкий холод, проникший как щупальца за воротник,
Чувство странного, необъяснимо возникшего, гнёта …
Это грусть, это сладко щемящая грусть октября –
Невесомой едва уловимой тревоги минуты,
Заполняющей сердце подспудно, легко, втихаря,
Высевающей в нём семена прорастающей смуты …