Пришел однажды я на мост,
И натянул на раму холст.
Бежала речка, лес стоял,
Цветов на поле карнавал.
Поверхность белого холста
Была так девственно чиста,
Что расхотелось рисовать,
Успел я руку удержать.
На холст лишь капля краски пала…
И растеклась, картиной стала.
И чьи-то милые уста,
Вдруг улыбнулись мне с холста.
Глаза внимательно смотрели,
Как будто бы сказать хотели –
“Ты ждёшь меня, хороший мой?”…
Вот так я встретился с судьбой.