Все поэты умирают осенью…
вместе с небом упавшим на лужи…
и по листьям бриллиантовой россыпью…
замерзают их хрупкие души…
Не дописаны сто книжек каждым…
на салфетках, полях, и блокнотах…
а вся жизнь став обрывком бумажным…
разбегается в мыслях и нотах…
И так хочется сесть с ними рядом…
досказать пару строчек о главном…
изучать на последок их взглядом…
и молчать о больном и столь тайном…
Только сердце хранит с грустью память…
только в рифмах останется правда…
и так больно прощаясь не падать…
понимая…
что нет больше Завтра…
И однажды сорвавшись до точки… все деревья покроются проседью… мне останется только лишь строчка – все поэты умирают осенью…
Посвящается всем кого с нами нет, но мы их любим и помним...