Умирает день, согнувшись
горбатым вязом, в одну минуту
отречения от весны...
Умирает сон, встрепенувшись
мотыльком над черным пламенем
зрачка бессонницы...
Умирает одинокий ландыш
искривленной формой хрусталя
уходящей юности...
Умирает женщина, когда
ложь рифмуют с любовью.
Я умерла тысячу раз.
Сегодня - тысяча первый.