В молодости нам не до корней:
Крылья бы свои успеть расправить,
Разогнать бы по полю коней,
Голос, почерк собственный поставить.
Всё наскоком, весело, бегом,
Разбивая ноги в кровь о гравий...
Но... взрослеем... Старенький альбом
Пожелтевших ветхих фотографий
Развевает этой гонки муть,
Заставляет нас остановиться
И понять одну простую суть:
Без корней и стебельку не виться.
...Милый дед! И трубка, и усы,
Шапка завернулась залихватски...
Вот они, фамильные часы,
Вот откуда дух идёт бунтарский!
Вот откуда и кураж, и хмель
С мудростью лукавой в перевязке...
...Вот отца помятая шинель
И улыбка бравая под каской.
Снова дед у домиков для пчёл,
У телеги, опустивши вожжи...
...Мать с отцом в ромашках... я с мячом...
Снова дед, но только помоложе.
...Старенький, всё знающий альбом
Я листаю бережно и грустно...
Как мы всё же поздно узнаём
Свой исток, своё родное устье!
Как спешим за пеною воды
По порогам будней наших рьяных,
Позабыв о смысле простоты,
Скрытой под завесою тумана.
Трудно на земле оставить след
Ровный, без зигзагов и изломов,
Если позабыть, что значит Дед
Старого семейного альбома.