Моих пристанищ - сорок сороков.
От гранд-отелей и до чердаков.
В Москве, В Твери, да мало ли, где это
Бывает так, что я брожу под мухой,
Ветрам навстречу выставивший брюхо,
И нежно грею вдовушку ли, шлюху,
Душой поэта...
И без разбора – с рюмок ли, с колодцев,
Хлебаю жизнь и жадно нежу солнцем
Свои уже заржавленные кости.
И по дворам ночным, да закоулкам,
Себе светя дымящимся окурком,
Люблю вбивать шаги в дорогу гулко,
Как в стену гвозди.
А ты ж иная! Ты во всём иная!
Ну вся, как есть, не здешняя, земная,
А просто сказочная фея, ибо
Вошла в меня из старых-добрых книжек.
И я, в делах амурных – чижик-пыжик,
Теперь в любой другой тебя лишь вижу,
С какой бы ни был...
Но вот, однажды, будучи непьяным,
Махну рукою я случайным дамам,
И в дом к тебе ворвусь с большим букетом.
И станет это нашим воскресеньем,
А дальше - свадьба в теплый день весенний.
И скажут мне друзья, что стал как все я,
А был поэтом...