В броне из вековых корост,
Безумен и слюняв,
Сидит в шкафу Навыворост
И мучает меня
Своим присутствием в моём
Вместилище вещей.
Не злобный карла он, не гном,
Не гоблин, не Кощей.
Что это, блин, за хрен такой?
Lovecraft и Stephen King
Молчат. Он мой ночной покой
Угробил. А Шумшинг
Грызет украдкой край стола,
Да шнур от тройника.
Такие мутные дела.
И я брожу пока
В потемках собственной души,
Тщась разрешить вопрос
Важнейший: ну а вдруг Шумшинг
И есть Навыворост?
