Белый старик с ножом в рукаве,
О чем ты задумался, стоя над спящим?
Бегут в лике тени, как луч по траве,
Спешащий за солнцем, во мрак уходящим.
Ты слышишь, как бьются согласно сердца?
Зачем тебе нож? Этим смерть будет в радость,-
Ты проклял их, тех, кому был за отца,
Ты нЕ дал им свет - только боль, только старость…
Пыльцою луны серебрятся виски
мужчины,
Что даже во сне видит муки,
И женщины пальцы фарфорно-тонки…
Их даже во сне не расцеплены руки,
Средь всех в мире зол нет им большей тоски,
Сильнее тоски, чем разлука.
Ты их ненавидишь за первую ложь,
И тень на стене поднимает вверх нож…
2008 зима