Осень нужна всем поэтам, как воздух:
Болдино, листья, дождей хороводы.
Позже, чем нужно, но раньше, чем поздно
Осень к прозренью поэтов приводит.
Вечная тема – поэт и октябрь,
Камни Фонтанки, промокшие скверы.
Перебирая хореи и ямбы,
Ищут небесной любви маловеры.
Новые, страшные пишутся строки -
Крики в ночи, ожиданье ответа,
Чувствуют, как приближаются сроки
Мысли в утробе сознания где-то.
Сроки вернуть и долги, и проценты,
Время отчета за Божьи таланты.
Осень растит сквозь тумана плаценту
Память о смерти и слез бриллианты.
Чем откупиться поэту от мрака –
Бисером рифм, да словесною тканью,
Мыслями тех, кто прочел и заплакал,
Душами тех, кто пришел к покаянью.
Падают листья… Прохладно, прозрачно.
Балует синью стеклянное небо.
Что ни придумаешь – все так невзрачно,
Что ни напишешь – все будет нелепо,
Сквозь пустословие и окаянство
Светится полночь рябиновой кистью.
Осень вручает поэтам пространство,
Где славят Господа люди и листья.