В стихах, как будто репетитор,
я только мысль спешу донесть.
В них с головою непокрытой
я предстаю, какая есть.
Да. Нет в моих стихах тумана
красивых слов и ярких фраз.
Нет розовых очков обмана,
картин, что восхищают глаз.
В них жара нет, и нет в них пыла.
Житейский опыт, только мысль,
что, в рифму облачась, застыла.
Я лишь беседую про жизнь.
Ох, знаю, не хватает чувства,
лишь пресный вкус усталых лет.
Там, где реальное искусство,
чрез чувства возникает свет.
Моим стихом идея правит,
не трудно рифму потерять.
Поэзию вне всяких правил,
ну, как поэзией назвать!
Всё однозначно, примитивно.
Всё под клеймом: не креативно!