***

Ну вот и дописали наш роман,
И перевернута последняя страница.
Всё с нами было вымысел, обман,
Нельзя же так в реальности влюбиться.

Вот прозвучал и наш аккорд прощальный,
И музыканты разными дорогами ушли,
Мы отыграли финал пьесы театральной,
На бис мы выйти силы не нашли.

Но может быть какой-то бедный автор:
Бродяга- музыкант, бедняк- поэт
Возьмется написать нам продолжение завтра,
Забрезжит во тьме счастья силуэт.

И ты придешь...И скажешь снова "Здравствуй"
Я обернусь...И прошепчу "Прости"
И может быть мечты мои напрасны,
Но главное надежда на пути...