Улица безъязыкая корчится
В.Маяковский
Который раз, я,
Изменившись в лице,
Нет, не к пруду бегу, но
Слегка поддатый
Отправляюсь фланировать снова
По улице,
Где номера домов составляют даты.
Где фонари горят не везде,
Но, выборочно,
Вот пятачок освещенный ярко-ярко,
за ним же целый квартал
темноты ночной,
И дальше опять мерцает
свечным огарком.
И когда прохожу кусочки,
где свет горит,
Он хватает горло клешнёй
и рвет в полоски:
Только «ЫЫЫ!», да «ААААА!» выдыхаются,
Как не ори,
И прочие там междометия,
и отголоски.
А вхожу во тьму и молчанье втыкает кляп
Пустоты, тягучего времени, ожиданья -
Ни ступень не скрипнет, ни дверная петля,
Ни друзей, ни лили марлен для свиданья.
Ведь свиданья они, известно, - под фонарём…
День сурка завернул кишки и всё длится, крутится
Так и ходим, в очередь – то молчим, то орём,
Подвыпивший дурачок и прошлая улица.
Вот бы выплакаться в книгу там, иль в стишок,
А не тупо жить под алкогольным киром,
И штыком-пером разрезать путаницу кишок -
Ни характера нет, ни хари для харакири.
И скосив скулу, как дубиною по лицу,
Словно в детстве – «щас вам сделаю зыко я»
Повернуться резко и бросить гранату в улицу,
Чтоб не корчилась безъязыкая.
21.10.10