Листьев с земли, как с канадского флага
утром в Сокольниках сын мой набрал.
Мысли размокли, как в луже бумага.
Пьяная осень. Оконченный бал.
Дождь очень хочет пойти, но не может.
Это от бога: дано - не дано.
Сон недосмотрен и год недопрожит.
Всё ещё будет. Наверное. Но
до смерти хочется броситься в омут
сладких депрессий. А кофе хорош.
В чашке моей коллективно утонут
сахар, лимон и душевная дрожь.
Брошу и осень туда под сурдинку.
Перемешаю – и полный вперёд.
Сын деловито терзает машинку.
Тоже депрессия. Это пройдёт.