Тихо... Вечер августовский...
Комаров бушует тьма.
И, как блин большой постовский,
В небе ясная луна...
Ветерок устало шепчет
Травам нежные слова:
- Ах, какой приятный вечер!..
И кружится голова.
Тучи в небе ярким стадом,
не понять, куда бегут.
Пастухи им были рады:
Прикрывали днём их путь...
Ночь со стадом звёзд ступает
На примолкшие луга
И росою окропляет
Пожелтевшие стога...