С хризантемою лишь, Вас могу я сравнить,
С нежно-белой и робкой, осеннею астрой.
Вы пытались в душе красотой пробудить
Чувств зарю, но пытались, похоже, напрасно.
Мной был сорван цветок, но не ради любви.
Не был в теплых руках отогрет и взлелеян.
С Вами нам не споют поутру соловьи,
Белый шлейф лепестков буйным ветром развеян.
И теперь в каждом сне, приходящем ко мне,
Одинокой, скупой и морозною ночью,
Вижу я на решетчатом тусклом окне
Хризантемы погибшей узорчатый росчерк...
С хризантемою лишь, Вас бы мог я сравнить,
С нежно-белой и скромной, осеннею астрой.
Вы пытались в душе красотой пробудить
Чувств зарю, но пытались, похоже, напрасно.