Я почему-то не люблю спасаться,
Но гибнуть тоже как-то не прельщает...
В пурге зелёный обморок акаций,
И стынет чашка с недопитым чаем.
На "командирских" - 8 без минуты,
И чем сильней и явственней темнеет,
Тем реже отзываются кому-то
Зелёный свет и паруса на рее.
А в море штиль такой, что сводит скулы,
А в море бриз, что слился с кромкой гальки,
И форточка закрыта, чтоб не дуло,
И кто-то землю посыпает тальком...
И пусть меня запомнят белой-белой,
Как мёрзлый столб среди пурги и стужи.
Я не спасусь - кому какое дело,
Я не погибну, если будет нужно!