Вижу: стоит..
желтоволосый, с голубыми глазами..
и, вот, искра между нами..
и запах от него весенний..
я бегу, впиваюсь в руки руками..
после долгих мучений..
вымалвливаю, шелестя устами:
может быть, Вы – Есенин??
смеется – дурак.
напрасно.
потом мимо дома другой гулял часто..
стрижка такая – не начала десятых..
карие черти в глазах глазастых..
я же думаю: бляха..
и вот мой вопрос хлесткий:
быть может, Вы – Маяковский?
заржал.
как конь.
застрявший в стойле..
и вечером грозистым с грома боем..
я иду улицей чистой..
с рулоном исписанных обоев..
иду себе, иду.. и вдруг – бах..
нет, не гром стукнул..
а как по голове кулак..
идет.. один.. грустный..
я ему: Пастернак??
-и он покраснел густо..
молча ушагал..
вот шакал. даже не попрощался.
думаю: с горя сигарет блок..
и как бы ни пошлила рифма...
мне навстречу: кучерявый-Блок.
как ботинок и полуботинок.
я ему: привет, Александр-
без фамилии, чтоб не спугнуть..
а он мне кольцо на пальце:
понял, что флиртую..
следующий кучерявый -пусть идет, как шел..
даже если он – сам Пушкин..
все равно к Татьяне писем его
я не чту даже от скуки.
я переполнена усталостью – до краев..
готова упасть от своей проблемы..
и тут мне навстречу: "привет, я – Гумилев.."
в ответ: "Ахматова я. Эмма!"