Такой как все —
и так заметен.
Из тысяч окон взят в прицел.
Иду,
по воле Бога, смертен,
по воле целящихся,
цел.
Почти герой
почти ситкома,
я только вышел в магазин.
И вдруг —
не стать... упасть... у дома...
На то есть тысячи причин.
Эх, раз живём.
Но бесконечно.
Поверить бы, и с этих лет
начать весёленькую вечность,
доев свой чёрно-белый
хлеб.
Иду.
С батоном и капустой.
А время начало стрельбу.
И у меня, как у индуса,
есть точка красная
на лбу.