«Смотрите – УРОД!» и три паса камнями,
в упавшего наземь от тяжести бед.
Он слезы привычно стирает руками,
и молча встает - побежденный поэт.
Все рифмы в камин, мысли прочь по дороге,
глаза покраснели, и стерлось лицо.
Наверное, этого люди хотели?
Наверное, это для душ их смешно?
Уставший поэт, задыхаясь от горя,
стирал запоздалые в сердце стихи.
Хрустальная некогда, хрупкая воля,
железною стала, сжав разум в тиски.
Сереющий город – поэт теперь серый,
не видим, не слышим, как сотни других.
Истративший счастье, отрекшись от веры
.........но все еще пишущий мысленно стих…
