И лето остыло, и осень. И скоро зима.
Метели пушком обернут обнищавшую местность.
В ресницах моих появившаяся бахрома
зовёт меня к пропасти, юную (не)совершенность.
Уже перечиркали серую гладь журавли -
гонимые ветром кочевники стылой природы.
А я провожаю знакомое с детства "курлы":
"Счастливой дороги, мои беззаботные годы."