***
Вновь шепот шин твоё доносит: «Са-ша!»
Да фазы Лун мой опояшут дом… -
Тела сливаются –
нас запредельно старше,
глас Бога – громом! Криком! Ливнем! Стон!..
Порою лбами преломляем узость двЕри,
Ночь мака мягкий морфий -
мОстит сон,
гриф «рацио» кружИт над ризой Веры
И ветер осени гундосит в микрофон…