Пыльцой осыпается время на теплую землю,
С собой унося ароматы лазурного детства.
Им можно еще подышать и под солнцем согреться,
Но запахи легкой пыльцы уже, кажется, дремлют.
И слышится голос метелей в коротком касаньи
несмелого ветра, что стебель неспешно колышет.
Еще очень робко, но осень предутренне дышит
Хрустящею прозимью в этом цветущем молчаньи.
Сентябрьский воздух волнами смывает минуты
Застывшие в первых морщинках и первых недугах,
Но утренний шаг мой все так же как в детстве упругий.
И сыплется время-пыльца, не давая ответов.