ну и что мне с того, что она где-то там в баден-бадене,
или может в висконсине, или может в лос анджелесе, в перу?
когда я буковками телефонными вытанцовываю ломбаду ей
каждый день без перерывов на сон, работу или игру?
что мне с того, что она вообще проживает в другой реальности,
где даже нет места буковкам на понятных мне языках?
я упорно укутываю ее в свои привычные мне банальности:
кофе с корицей, булочки, два глотка коньяка
и скорость, конечно, скорость... ведь я фанат ее -
ничего невозможно сделать с желанием жить быстрей.
но она отзывается на мои позывные буковками на матовой
поверхности моего телефона, и я отвечаю ей,
и бесконечно играю, флиртую, фланирую, обольщаю...
и да - затеваю игры, приятней которых нет:
из бесконечных ласковых обещаний
какого-то неземного брызжущегося счастья
выписанного по буковкам слишком тщательно
и отправленного смской через весь континент.