Мысль, как уставшая топ-модель,
Спотыкается на подиуме ума,
Когда вместо кофия – густо кладёт пастель
Солнечный свет, просочившись сквозь тюль окна.
Надо вставать с постели, тянуться вверх...
Гримироваться под нужный сегодня фон,
Смыв под бодрящим душем грехи огрех,
Хрупкую сущность запрятав в одежд плафон.
Снова крутиться в темпе чужих понтов,
Сбив с панталыку глянец, как с крыши лёд.
Не понимая смысла раскрытых ртов.
Не признавая в бочке дегтярной мёд.
