Я думаю: «О, скольких ты любил?
Слагал в их честь стихи, дарил им розы,
Лелеял, нежничал, боготворил...
А мне – клочок из жизни-прозы...
Ты для меня не покорял вершины
И ни одной не посвятил мне песни...
И я с тобой, почти как балерина,
Всё на пуантах... Но когда мы вместе –
Мне так тепло, светло и безмятежно...
Я дружбу нашу бережно храню,
И в каждой встрече ощущаю свежесть,
И за неё, тебя благодарю.
Итак, мой милый, незадачливый мой гений,
Не пишешь больше?.. С музами простился?..
Ты молча, меня садишь на колени,
А я шепчу: «Отелло, ты молился?..»»