А внучка подрастает как-то враз
И каждый раз становится открытием.
Записываю я десятки фраз,
Необъяснимым сражена наитием.
Ну, кто вложил в головку и уста
Вердикт про сложность и про «идювальность»
Моих стихов (про индивидуальность)?
Не скажешь, что – "святая простота"...
И окрыленно спрашиваю я
Четырёхлетнюю родную внучку:
–Скажи, а что такое «полынья»? –
И вновь надеюсь на счастливый случай.
Он – тут как тут:
– Бабуля, полынья –
Ну, значит…спи, усни.
Какое чудо!
Она стихам – свободная судья,
Всему, что слышит, впитывает всюду.
Родной души росток питает нас
И стережёт желанья и порывы
От ложных истин, от избитых фраз,
Стирая и изъяны, и извивы.
2008 год