АМЕДЕО МОДИЛЬЯНИ
Вся жизнь, как взрывы на вулкане;
Вся жизнь, подобная огню,
Для Амедео Модильяни
Прошла средь выпивох и ню.
Не убоясь Судьбы вендетты,
Чуть протрезвевший бузотёр
Мог кистью жизнь вдохнуть в портреты,
На нас глядящие в упор.
Что в них такого, в плоских лицах,
Как разукрашенный фарфор?
И почему в пустых глазницах
Вопрос, загадка и укор?
Но на вопросы нет ответа,
Как нет ответа — почему
Нам неуютно жить без света,
Но иногда мы любим тьму.
Зажжён огонь. Алтарь-треножник
Ждёт жертву, будто в забытьи...
И не расскажет нам художник
О том неведанном пути,
Каким блуждают постоянно
Любовь, Прозренье и Чутьё;
Про ощущение своё,
Что, наподобие тумана,
Висит незримо над холстом;
И как он кисть берёт потом,
Мазки на холст наносит странно...
И вот уже проявлен лик
И лишь сейчас, в последний миг,
Чуть отступает напряженье
Дрожащих рук. И Вдохновенье,
Вздохнув устало, глубоко,
В окошко вылетит легко.