и боксеры глотают капы,
и шумят гитарные рифы,
и из глаз моих слёзы капают,
и из строчек топорщатся рифмы,
и понедельники кажутся пятницей —
одной, безработной, пьяной,
и часы безнадёжно пятятся
в глубину моего стакана.
и зима. и дорожные конусы.
проползают мимо «Икарусы».
я себе придумал икону сам.
ну почти как Малыш и Карлсон.