Что, музыкант, разменял четвертак?
Песни твои облетели весь мир.
Счастья не знал и на ржавый пятак –
Статься, оно где-то там, впереди…
Пальцы быстры. И балы, и костры
Рады тебе, только ты им не рад.
Ждёшь и твердишь: «До поры, до поры…
Мне ль не везёт – эвон сколько наград!»
Что ты, бродяга, отыщешь в лесах,
Кроме набивших оскомину грёз?
Срок к сорока – ни кола ни двора –
Слез, если б ехал, зарыл, если б нёс.
Пройден рубеж, что-то там, за чертой,
Но дека тускнеет, в глазах пелена…
Боже Всевышний, что делать с тобой??
Чёрт подери, где же бродит Она?
Маленький город, в котором бывал
Тысячу раз – не видал ничего,
Кроме страстей да друзей карнавала,
А тут ненароком увидел Её
Платья лоскут, словно неба глоток,
Ветер и волосы в танце одном…
Ах, не ему ль этот нежный кивок,
Ах, не ему ль этот дивный поклон?
«Что, мандолина, сыграем? Пускай
Спляшет она для меня, для толпы.
Если фальшивые ноты стекают
С струн твоих, значит, горячей стопы
Верен полёт, всё исправит изгиб
Стана и сладостный ритм кастаньет…
Если бы мы… Если б только могли б…»
Но каблучки отчеканили: НЕТ!
Плачь, музыкант – вот бесславный конец
Долгих скитаний, бессонных ночей.
Скажут друзья – кто же этого ждал??
Снова ты наш! Ну а, значит, ничей.
Только глаза у поэта сухи:
Светел лицом, и счастлИв, и влюблён.
Просто теперь для неё все стихи,
Просто теперь она в сердце твоём.
27.10.10