...Путь через площадь, нутро продувает насквозь.
Клёны, как псы, охраняют кораблик на шпиле.
Я в этом мире желанный, но все-таки гость.
И потому на меня он не тратит усилий.
Каждый из нас продолжается сам по себе.
День на исходе. А ночью суметь бы забыться,
Под дребезжанье-брюзжанье дождя по трубе,
Скрыться в дремоту, как в нору уходит лисица.
И не увидеть, как звезды по черным щекам
Неба октябрьского сыплются вниз водопадом
И не почувствовать, как замирает река,
На острие старой крепости, около сада.
И не заметить, как стайкой летят облака,
И превращаются в листья, и в лужицах тают.
И не вдохнуть этот воздух, застывший в веках,
И не поверить, что точка – всегда запятая.
И не услышать тревожащий цокот копыт –
Там, от Фонтанки по Невскому движутся кони.
Спать и не знать, что давно уж написан и свит
Свиток судьбы…
И впотьмах улыбнуться спросонья….