Когда мой сад листву с ветвей отпустит
в туманно-томный медленный фокстрот,
напомнит о тебе щемящей грустью
венок, сплетённый из осенних строк.
Когда гравюру сменят акварели
и на поля слетит felicita,
я буду под апрельные капели
до полночи стихи твои читать.
Но если в темноте укромных комнат
зажгутся две немеркнущих свечи,
прости, мой друг, но я тебя не вспомню,
и птица на ветвях моих смолчит…
