Я слышал, ты всё ещё здесь,
и даже в заботах. Вижу
голос, сотрясающий стены
музыкой нетелесного обладания.
И хочется выть от того, что другие
стены вокруг, но в душе улыбаюсь. Знаю:
ничто не способно воздвигнуть преграды
ни в этой сырой реальности, ни тем более
в душащей нереальности.
Что это? Песня младенца о чистых далях?
Плач старика, дорогая. Плач
о погибших птицах, развенчанных в рядовые
служащие. И немного любви,
любви к непослушной Музе
и к её ничего не навязывающему терпению
слушать в оригинале
современную испанскую поэзию -
боль невозможного откровения.
Слышишь ли ты эти волны так же,
как видишь свои идеальные волосы
в зеркале? Впрочем, насколько я помню, ты
не ведаешь про своё отражение.
Не умываешься по утрам, а вечером
засыпаешь в волнении: свежая
и безрассудная, как и должно жизни.
И в этом смысле ты слышишь, всё
пропуская сквозь кровь без остатка.
Уйти тяжелей, чем остаться, даже
если останешься - неминуема гибель.
То же с тяжёлым "Прощай". Выбираю
слабость и страх, как сподвижников воли
остаться с тобой, угасающее желание
на смену растущему дню
безмерности. Что же до слов столь длинных,
они обусловлены четырьмя дорогами,
по которым двигаюсь параллельно в сторону исчезающего понятия