Город
Делать потому, что надо,
ставить точки, и начинать жить без вчера,
под грустную мелодию, еще не успевшей остыть, ностальгии.
В эту страну, слишком рано, приходят дожди и сырость,
пианино и саксофоны.
Впрочем,
последние приходят из-за дождей.
Иногда,
мне кажется, что из-за дождей рождаются музыканты и художники,
и я
точно знаю, кто, отец блюза и джаза.
Иногда,
мне кажется, что я не знаю этот город,
такой теплый при въезде,
и такой бездушный в конце.
И эти, лживые, воспоминания клавиш
В этом городе, нет завтра…в этом городе, нет…