"Красная-красная кровь.
Через час - уже просто земля.
Через два - на ней цветы и трава.
Через три - она снова жива".
Виктор Цой
1988 г.
Ах, сколько в Прохоровке крови!
Под плитами, в траве, в пыли...
Стою, смотрю, нахмурив брови,
Как пар восходит от земли.
Пар - словно дым и пыль - как порох.
И, до упора взведена,
Душа дрожит на каждый шорох:
Уж не вернулась ли война?..
Звон колокольный болен, болен,
И ветер майский странно лют...
Под белый мрамор колоколен
Тюльпаны свет кровавый льют.
Час замер. Взорвана минута.
Вновь поле - страшный танкодром.
Раскаты мирного салюта
Иной напомнили мне гром...
Вот наших чувств непостоянство:
Когда они обострены,
Сместились время и пространство,
Огнем тех лет озарены.
Вот маршалы и рядовые
И с "той", и с "этой" стороны
Вновь, ведь у Бога все - живые,
Уходят в будни боевые,
Присяге принятой верны.
И трудно мне из нашей нови
Для песни отыскать слова,
Что были б ярче и суровей.
Ах, сколько в Прохоровке крови!
Она - во мне. Она - жива!