Твой подъезд. Домофон. Без вопросов открытые двери.
"Сколько лет, сколько зим! Как дела?" и подобные фразы...
Ты стоишь предо мной и словами мгновения меришь,
Я стою пред тобой и опять отвечаю не сразу.
Всё знакомо до боли... А верила, что отболело...
Мы с тобою чужие из прошлого тоже чужого.
Только память услужливо песню о прожитом пела,
Подгоняя твой образ под каждое новое слово.
Видно, верит она, что возможно вернуться обратно.
Я не верю... И ты разуверился, вижу по взгляду.
"Мне пора, я пойду" - растолкуешь немного превратно.
"Может мне проводить?"
"Нет, спасибо! Пожалуй, не надо!"
И потом я уйду, улыбнувшись немного маняще.
Блеск в глазах озарит, но, увы, не согреет мне душу.
Я тихонько пойду в темноту без тебя в настоящем,
Чтобы дома одной разреветься от боли в подушку.