Избитая, истрепанная тема,
что лучший лекарь в жизни - это время,
и птичку эту с крыльями обмана,
что выпустив из сизого тумана,
как истину, нам вечно преподносят
в надежде, что она покой приносит.
Но от любви и время не излечит,
опасно расслабляя, нам перечит
и загоняет внутрь,халтурно закупорив,
то, что в душе все ж прибывает в споре.
Но вдруг все то, к чему мы так стремились,
и от чего, как-будто, излечились ,
появится опять , зажжет своим горением,
охватит нас мучительным сомнением
и, как корабль,затертый среди льдин,
мы выбираемся из временных стремнин.
И вновь печаль неизъяснимой болью
падет на нас несбыточной любовью.
Мы размягчаемся, становимся иными,
хоть через годы мы не так ранимы,
как в юные года.Через пространство-время
взросло ростком посаженное семя,
за долгие томительные годы
притихли и надежды, и невзгоды.
Живучесть памяти, что с временем уходит,
совсем не значит, что любовь проходит.
Нет у любви ни времени, ни власти,
чтоб излечить обласканного счастьем.
Пусть птицы-фразы вложатся в года -
но от любви нам деться нет куда.