Говорят, с тоски собаки
На Луну ночами лают.
Говорят, без солнца маки
Быстро вянут. Умирают.
Человек же, привыкает,
Ко всему он привыкает,
И, как книгу жизнь листает,
Не тоскует, не страдает…
Говорят, в наш быстрый век,
Стал бесстрастным человек.
Он идет по жизни резко,
Не судьба – одни обрезки…
Он торопится смеясь,
И, смеется торопясь…
Не умеет он любить,
На бегу легко забыть.
Так не так, тогда иначе,
Скажет он, и не заплачет.
Все на свете не одно –
Есть замена все равно…
Будет лучше, будет хуже…
Потому, никто не тужит.
Каждый знает, что придет,
Вслед за старым - новый год…
Ну, что могу я вам сказать?
Пожалуй, только, лишь:
КАК ЗНАТЬ…
1972г.