В лес попадая, мы наивно,
Хмелея от сосновых смол,
Все птичье пенье – соловьиным
В рассказах наших назовем.
Уже потом, обвыкнув малость,
Проснувшись в воздухе ночном,
Услышим четко: «Тёх-тёх», радость,-
«Вот это, Господи, оно!»
Все остальные спят незримо,
А он сквозь рупор тишины
Поет свое неповторимо,-
Небесной это звук струны.
Утихнет ум – багаж ненужный
(Какие могут быть слова?)…
Там в вышине проходит служба
Под трели чудо-соловья.