Конечно, ты – мой ангел…
Но так стар,
Что многого, увы, не понимаешь:
Какое мне – чистилище листа,
Когда, грешна, варюсь в себе сама я?
…вот так, не народив толковых строк –
То скуки плод, то плотского угара, -
Как репка, мышью кликнутая в срок,
Предстану на судилище кухарок:
О, как начнут, засучив рукава,
Судить-рядить – с какого перла-поля
Таскала я как ягоды слова,
Кто братец мне, а кто… не то, чтоб кролик…
Нальют под сплетни - с горочкой по сто,
Над корочкой стихов моих захлюпав,
И парой честно выдранных листов
Застенчиво прикроют лужу супа…
Когда бы репой пареной была,
Куда уж проще - преть в кухарском ранге.
…Но вновь перо из правого крыла
В ладонь суёшь,
мой глупый
старый
ангел…