ВЫСОЦКИЙ
Его арены провожали стоя,
Он пел – и мы с ним плакали навзрыд.
Он был рожден, чтобы сыграть героя…
Такого Бог уже не сотворит!
В кино, в стихах, в быту и на подмостках –
Везде, где боль и закипает страсть,
Он забывал, что маленького роста,
И не боялся с высоты упасть.
И те, кто вширь и вкось обшарил сушу,
И те, кто в море жил и шёл ко дну, –
В нём находили родственную душу,
И слышали им близкую струну.
А вы, кто прописался в кабинетах,
И в церковь не давали за грехи,
Не трогайте уснувшего поэта,
Он вам не посвящал свои стихи!
Теперь, когда кассет и дисков груды,
Когда писать не проще, чем хотеть,
Вы не нужны уже ему, Иуды,
Которых позабыла даже смерть.
Она гурман, не ей ли знать живущих?
Неважно, без креста или с крестом, -
Косая смело забирает лучших,
А худших оставляет на потом.
Как быть, когда виднее то, что плохо?
Рвать жилы или тихо ждать конца?
…Гитара смолкла, и ушла эпоха,
Которая осталась без певца.