Будет тебе Париж. Старый.
Как у Ремарка. Где даже воздух хмельной.
И над аркой
только и есть, что тьма.
Где каждый дом, каждый метр улиц
кричит
о том, что война.
А ты просто куришь, мальчик, мелкие складки губ.
Бледные линии страха внутри тихо ползут.
Черт, оглянись,
завтра- может уже не настать
Стертые временем скулы- будут молчать.
Я ненавижу тебя, мальчик.
Когда настанет мороз,
И ветер устало вздохнет над нами,
словно продрогший пес…
Сердце выскочит громко,
оставив пыльные полосы…
А ты, как и прежде,
С тоскливой улыбкой в глазах,
Подкуришь еще одну толстую.
