Я не поэт. Я - просто графоман.
Кому нужны творения мои?
В них - мелкие страстишки да обман
Под видом правды, чести и любви.
Откуда взяться правде в тех строках,
Которые рождались для похвал?
Из призрачной надежды «жить в веках»
Я свой воздушный замок создавал.
Какая честь? - Ее в помине нет.
Нет даже права говорить о ней.
Как могут жить в одной душе поэт
И малодушный, льстивый дуралей?
И где любовь? - О ней - одни мечты…
Тогда зачем же врать, что я любим?
Зачем мутить источник чистоты
Безмерным самолюбием своим?
Лишь кажется, друзья хотят помочь.
На самом деле - тянут глубже в грязь.
По жизни, как алкаш в глухую ночь,
Бреду и спотыкаюсь, матерясь.
На небе - ни звезды. Далек рассвет.
Смотрю в себя и вижу сквозь туман:
Слабеет умирающий поэт.
Растет и крепнет наглый графоман.
1990 - 2007 г.