Париж. Кафе. Темно. Уют.
Сидит компания и ...пьют,
При этом разговор ведут.
Сижу я рядом в полутьме
Слова доносятся ко мне:
«Что ценится в вине? – Года!
А в женщинах? – Да, ерунда!»
«Ну, ты даёшь» - сказал один
Я посмотрел - он не один.
С ним дама некая была:
Красива, молода, нежна.
Он взгляд с неё не отводил.
Я понял – он её любил!
«Зачем ты женщин зацепил,
Когда с вином их вдруг сравнил?»
«Пойми и помни милый друг,
Что это я сказал не вдруг,
И параллель не я провёл
И до абсурда всё довёл.
Где женщины - всегда вино,
На радость всем оно дано.
Что слаще и приятней нам
Всегда ценил я пополам,
Но, в этом споре есть нюанс,
Он нарушает, сей баланс:
Вину должно быть много лет,
Тогда отличнейший букет.
Его стаканами не пьют,
А цедят медленно во рту,
Смакуя эту "вкусноту"!
И говорят: «Вот это, да!
Что с ним проделали года!»
Меня беседа завела.
«Он прав» - подумал я тогда,
У женщин всё наоборот.
Их так природа создала,
Что каждый год идёт за два!
И самый красочный букет,
Когда всего ей 20 лет.
Затем, увы, пройдут года
И увядает красота.
Одни пытаются бороться
И деньги крупные платить.
Не многим это удаётся,
Ведь молодость нельзя купить.
И то, что для вина полезно,
Увы, для женщин бесполезно.
Их так любовно БОГ создал,
Поэт воздвиг им пьедестал.
И мы с тобой им гимн поём,
При этом "старое вино"
За молодых дам пьём!
Я приподнялся, тихо встал…
Их монолог меня достал.
Но, что я мог им возразить?
Пришлось и мне... вино допить!
* * *