.
И.Х.
По ночной по холодной тропе
Из своих коммунальных развалин
Приходили поэты к тебе,
Пили, души тебе изливали...
Всё прощался и плакал один:
«Вот, весна, мол, и вены набухли.,,»
И неверной рукой выводил
В сотый раз он последние буквы...
А другой всё мотал головой
И цитировал Блока...
И не знали – ни тот, ни другой, -
Как тебе одиноко...
.