"Я был не прав..." В письме прозренья строчки,
И память закружила листопад,
В котором мы с тобой и наши ночи,
И та последняя, где ты не прав.
Искажены фигуры, наши лица,
Объятия не вяжутся узлом.
И в пепле всё, ведь сожжена страница
У драмы с недописанным концом.
Веретеном уколотая дважды,
Я умирала целых двести лет,
Чтобы ожить с письмом в руке однажды,
Волненье пряча, сесть писать ответ.
"Ты был не прав, любимый... Но прощаю,
Я смерть свою, в отсутствие тебя.
И в многоточиях я воскрешаю,
По прежнему желая и любя."
