Ноябрь. На озябших газонах желтеет трава.
Туман. За окошком лениво играют синицы...
Тебе тяжело. Бесполезны любые слова...
Ты всё ещё Маг...А для Мага покой только снится.
Привычным движением ты снова призвал волшебство:
Мерцает твой посох, любовь заклиная по звёздам.
Но руны молчат...От дождя запотело стекло...
В двадцатом столетьи для магии несколько поздно.
Ты вышел во двор, завернувшись в изорванный плащ –
Под хлёсткие струи стекающей вёдрами влаги.
Подобным дождём небеса выражают свой плач.
Но ты ещё маг – разве может волшебник быть слабым?!
Пусть руны утратили силу, пусть спит палантир.
Пусть символы древних заклятий отныне лишь звуки...
Но есть электрический свет в окнах новых квартир,
И тускло мерцает экран на твоём ноутбуке...