В свой час мне жизнь в безжалостном вердикте
Предъявит счёт за все мои грехи…
Взмолюсь я слёзно : "О, не уходите
Из памяти, любимые стихи!"
Я не хочу забыть летящий почерк,*
Рисунки лёгким росчерком пера,
Его стихи – о нас живую повесть,
Всё про сегодня, завтра и вчера.
Всё уже тропка и идёт по краю,
Но стих, как оберег: "Не упади!»
Ведь ночевала тучка золотая
У старого утёса на груди!**
Kaк музыка февральская метелей,
Звучанье нот природы и стихов…
Мерцая свечи на столах горели
И освещали сумерки веков.
И если вдруг, как сон, растает слово,
Порвав гармоний золотую цепь,
Я буду призывать его и снова
Оно найдёт строку и станет петь.
Не уходите, дорогие строки,
В стихах и взлёт, и долгих будней суть.
Поэты, вы – извечные пророки,
Не дайте нашей памяти уснуть!
*"летящий почерк" - известное определение почерка А.С. Пушкина
**Вольное упоминание лермонтовского стихотворения без кавычек сделано с должным пиететом.